Tornei-me um ébrio e na bebida busco esquecer
Aquela ingrata que eu amava e que me abandonou.
Apedrejado pelas ruas vivo a sofrer.
Não tenho lar e nem parentes, tudo terminou…
Só nas tabernas é que encontro meu abrigo.
Cada colega de infortúnio é um grande amigo,
Que embora tenham, como eu, seus sofrimentos,
Me aconselham e aliviam o meu tormento.
Já fui feliz e recebido com nobreza. Até
Nadava em ouro e tinha alcova de cetim
E a cada passo um grande amigo que depunha fé,
E nos parentes… confiava, sim!
E hoje ao ver-me na miséria tudo vejo então:
O falso lar que amava e que a chorar deixei.
Cada parente, cada amigo, era um ladrão;
Me abandonaram e roubaram o que amei.
Falsos amigos, eu vos peço, imploro a chorar:
Quando eu morrer, à minha campa nenhuma inscrição.
Deixai que os vermes pouco a pouco venham terminar
Este ébrio triste e este triste coração.
Quero somente que na campa em que eu repousar
Os ébrios loucos como eu venham depositar
Os seus segredos ao meu derradeiro abrigo
E suas lágrimas de dor ao peito amigo.

quando da bola solta na área somos todos um só, uma só vontade, somos aquele povo inteiro que quer judiar da rede. é um caminho que vai crescendo, enlarguecendo, por mais estreito que seja o caminho até o gol. os homens vão se iluminando, vão se irradiando, emanam suas legiões, seleções de alteridades fanáticas, a luz vai tomando o estádio, quase de assalto, e não mais que de repente ela explode, todos nós explodimos, a rede explode, explode as cordas dos locutores de rádio nas cabines, o capacete do policial, somos todos irmãos, todos iguais, todos nos amamos e cantamos a canção da guerra. em seguida, respiramos fundo e felizes e a bola no centro do campo nos reserva espetaculares devires da emoção. anônimos. sentadinhos. apaixonados.

(Tamo junto, tricolor paulista!)

numa noite, num bairro de clubes clandestinos e bares de porão que ele conhecia como a palma da mão, notou uma rua diferente, que estranhamente nunca tinha reparado, mas era de se entender, porque era estreita, escura, e ficava entre dois enormes cestos de lixo. não se acanhou, deu o primeiro passo, abandonou-se na escuridão, no início tateando as paredes ásperas, sujas, um cheiro de mijo. depois, foi melhorando, já dava passos seguros e guiava-se pelo nariz quando viu aquele pirilampo lá no fim, uma luzinha azul celeste, quem sabe uma lâmpada… pensou em ficar com raiva da luz haja visto que quebrou seu manto epifânico de breu, todavia, ao contrário, achou-a tão linda, tão singela e norteadora, pensou estar num sonho ou ter morrido, deixou-se levar…

o pirilampo foi crescendo, se agigantando, já dava pra ver que era mesmo uma lâmpada, um filete de tungstênio azul, como ele nunca tinha visto, uma lâmpada incandescente só que fria. achou que ia ter um arrepio, não obstante acomediu-lhe somente uma certeza genérica, certeza da alma, daquelas que não se sabe de quê. via-se agora a pobre barraca, o homenzinho atarracado atrás dela, um enorme bigode, lentes bem polidas e de súbito, na chapa, sublimando a esperança daquelas pupilas gastas e cansadas, aparece sobre a bancada o seu par, um exemplar perfeito, ótimo estado, apenas com as marcas do tempo que dão o charme histórico. iria finalmente vagar pela própria penumbra, tocar jazz com o demônio, ver pelo dentro… – quanto custa?/tanto!/que? tanto é muito, é fora da realidade!/tá, então tanto./também não dá, tem que ser menos/menos não dá/ mas mais eu não tenho/ então não leva/ não, o senhor não está me entendendo, eu preciso levar/ problema seu/ mas é o par da minha vida, eu procurei muito tempo até achá-lo, essa banca fica num lugar inalcançável, por favor, faça um desconto!/ ok, tudo bem, mas é a última oferta. é isso./ não por favor não! isso ainda é muito, só tenho menos/ olha, por menos não dá pra fazer, me desculpe, pode ir-se/ olha, o senhor não está me entendendo, eu não vou embora sem ele, eu preciso dele, o mundo é muito claro, minhas vistas doloridas, eu não vou embora, eu posso ficar aqui azucrinando o senhor até o senhor se render, até o senhor resolver me presentear com ele só pra ter sossego…/ você não imagina como eu posso ser paciente/ eu duvido, mas não quero enlouquecê-lo. o que eu preciso fazer para o senhor vender pra mim?/ não sei, acho que não há nada que você tenha que eu queira./ deve existir alguma coisa… mmm… já sei! eu lhe escrevo um conto! eu lhe escrevo um conto e mais o meu menos em dinheiro e o par é meu./ eu não gosto de ler/ mas eu tenho certeza que o senhor vai gostar/ não vou não/ então aguarde.

foi quando ele pegou lápis e caneta e começou a rabiscar esse conto que lês, e começou a se demorar, avançando e apagando, o par em jogo, na bancada, acenando pra ele. o bigodudo já mais interessado, imaginando o que escrevia o rapaz, esperava uma homenagem a si, uma ode à sua bondade, que ele receberia com frieza, não consideraria como pagamento mas guardaria a folha, e penduraria na barraca assim que aquele pulha saísse.

o conto demorava a sair, passavam os cheiros de comida e o dono da barraca ia se acostumando à presença daquele corpo, já desejava que acabasse logo o conto, não precisava ser tão detalhista assim. de paciência gasta, foi olhando à volta, dando caminhadinhas por perto da sua vendinha, já ia fazer um intervalo e deixar aquele moço chato de olho nas coisas. aí foi a falha trágica, mal deu as costas e trouxe pra sua frente o rabo do olhar, escafedeu-se o pilantra, deixando atrás de si a fumaça vazia daqueles que fogem, fumaça tão densa quanto à encontrada no lugar onde repousava o par esplêndido. desfalque de otário. bigode com cara de bunda.

agora, com seu par assombrando-lhe os rosto, vaga ele sem lume, pelos becos lotados de latas de ferro, pelas escalas eróticas dos trompetes, pelas, pelas peles exasperadas de paixão. pelos vácuos tristes, heranças do amor.

_ sou o próprio tempo travestindo-se de música.

I can see it in your eyes that you despise
The same old lines you heard the night before……
And though it’s just a line to you for me it’s true……
And never seemed so right before
I practice everyday to find some clever lines
To say to make the meaning come true……
But then I think I’ll wait until the evening gets late
And I’m alone with you
The time is right your perfume fills my head……
The stars get red and on the nights so blue……
And then I go and spoil it all by saying
Something stupid like I love you

Aquele debate sem fim de copas e troncos, orquídeas inquilinas, recebendo ordens de despejos dos eucaliptos-de-folhas-filipes, toda aquela gente verde que por vezes quer sair do lugar, dar uma cossa em tudo que mija, que caga, que anda, que vai cagando e andando, cagando esses rios mentirosos de concreto, essa luxúria desmedida, imoralidade diz a seringueira, todo o leite já sorvido. Estou seca, cortam-me os pulsos, mas não venham vocês me defender, Greenpeace o caralho, meu nome é pau-brasil.

Os gigantes de ferro se enervam com as devassidões da chuva torrencial, cabos quebrados, chibatadas chocantes na pandora da mãe-terra-vermelha. Deuses irritados, eletricidade sobre o rio, cardumes na cadeira elétrica, condenados por estarem bem no meio do desvio. Imigrantes. Foi um deles o Anchieta, mas o Anchieta trazia em si franciscanismo, ligando os homens aos homens, ludibriando homens-árvores-com-pernas, rezem queridos, rezem pelas almas nossas, que vós não cometeis pecados, nós que somos uns sujos e tercerizamos o castigo.

A convenção agora já reúne as tribos e os bichos, anarquistas por natureza, todos banidos, escorraçados, escarrados da boa vontade social, ignomínios ignorantes, incongruentes. É a malta dos quase mortos, organizando a marcha do abismo, contando regressivamente para gargalhar na cara dessa modernidade fria e cafona que encurrala os donos dos mundos. Caem colibris tóxicos no ventre do encontro, carcaças de onças-pintadas, cabeças-dinossauros, pardais histéricos que não se cansam de chapação nos fios de alta tensão, bicando o cobre, esquecendo que são os envelopes de raízes.

Segue então a mata desdilatada, vulnerável, geometrizada, essa cartografia burra que juram ser conhecimento, um saber que sufoca, que te mata, que os vinga. Os caboclos pedem calma aos rochedos, que querem rolar por cima das casas, em direção ao mar, à eternidade do mar, profundezas desertas, pedras que querem ser eremitas, tomar caldo de sal, doirarem ao som ultra-violeta, canção morna e acalentadora.pedras que vêem o céu e, pobres narcisas, acreditam que as nuvens são seu reflexo.

No putrefato orgânico dessas entranhas, vai reinando a dama-da-noite, peregrinos pirilampos, lanternas à bunda, irradiando o caminho dos espíritos que choram nos interiores das colméias e dos formigueiros, recordando de um dia que não foi, que não houve nos registros respeitáveis da história, pejorativam, chamam pré-história, não entendem, as lousas e gizes não bastam não somos feitos de cálcio, nem de carbono, somos uns líquidos, umas viscosidades que se associam, coacervados diligentes, raízes e folhas-suicidas. Somos tontos, perdemos o tudo pelo quase nada, mesquinhos, valentões, não desconfiam da revolução, dos fortes arquitetados pelos troncos, os galhos em flechas, polém-arma-biológica, e tudo será magma e lágrima. Lava tristeza.

Passos largos soam inteiros no corredor. Botas de militar. é o medo, bate a porta, eu não estou. deixa recado na secretária, entope minha caixa de e-mails, compra um horário na tevê. Eu já tremo todo, mas sou macho, espada em riste, transpiro frio e valente. não mais me comovo, sou dragonês, rabo de fogo, asas de neon, iluminando a noite mórbida, os papagaios se suicidam nos puleiros, os gatos pulam dos andares mais altos. Entorpe-e-sente o ópio fugaz que é a tristeza, comendo as entranhas, parada cardíaca, fígado transplantado, nova rodada, outros brindes! velhos brindes? brindes ao amor… devagar e sempre. o fundo da garrafa sorri. o bebum sorri com seu trecho descarnado, tião-macalé, inapto e simplório. fica a esperança, o sorriso, o buraco do sorriso, a garrafa amiga, o ópio tristeza, o escritor já bebum… nem tchum… tchau…

Abriram-se as portas do castelo de barro, percebeu-se que lá dentro os aposentos meio derretidos, lama por toda parte. Sai aquele patrono de tais e tais galáxias, com a cara suja, mas isso é boato porque ninguém viu a cara dele, todos virados pra parede.

Escureceu o feudo. A chuva terminou o término do castelo. O povo estava livre. Cavaram como topeiras para fora daqueles lados. A promiscuidade havia corrompido até os solos, as sementes nos solos. Os frutos eram os mais pecaminosos. Havia muitas pragas por lá. Os vermes faziam metrópoles e as lombrigas cada vez mais gordas. O putrefato do ar se dividia em várias intensidades, sendo que a mínima delas já era capaz de cegar um homem. Quem procura vendado encontra a Cidade dos Tirésias. Vagam alimentados de ar e sol. Não sentem sede, quase cactos mas sem espinhos. São a justiça. Injusto mundo. Deus nos salve.

Chamem as tribos. Avisem que depois do combate de hoje essas partes ficarão sem dono. Vão chegar de máscaras de folia de Reis. Vão dançar alegres sobre nossos corpos e armas. O por-do-sol anda muito cinza. Isso acontece quando estão tramando do lado de lá. Charutos de Havanna, quepes bonitos, medidas de contenção. Idiotas. Não é possível conter uma alma febril em expansão. A lava do vulcão. A porra do meu pau. Há coisas que não se pode voltar atrás. Uma é o cemitério a céu aberto, outra, um aborto secreto enterrado nas entranhas da mãe terra.

O canto asteca já ecoa de novo nessas montanhas, onde eles batucam no miolo das pedras. Já devem ter começado suas pinturas, seus ritos, suas danças, prevendo a felicidade que será o sol vazio iluminando os homens do combate em decomposição, servindo já de adubo para a plantação seguinte.

A ração está no fim. Os cobertores estão gastos, as calças rotas e as botinas carcomidas de ratos do tamanho de antas. Não tem ninguém esperando, ninguém dormindo ninguém gemendo. Só um silêncio oco, de fim de festa, copa perdida, assalto a mão armada. Já acabou o silêncio inaudível, de crimes insolúveis e chacinas históricas. Aborto filho da puta. Messias desamparado. Astecas ensandecidos.